Oscuro, triste, gris....empieza a no gustarme

No se si es el paso del tiempo, no se si es que tengo las neuronas cruzadas, pero lo que de verdad se es que cada vez se me hace más duro el invierno.

No me acostumbro a la oscuridad que me recibe al salir del encierro diario, no puedo, lo intento pero no soy capaz. Me parece todo triste y apagado, sólo las farolas me sonríen e intentan alterar mi semblante.

El frío no es una de las causas; lo tolero mejor que el calor, pero sin lugar a dudas hace la vida más difícil.

Nunca jamás pensé que podría llegar a decir ésto pero...quiero que venga la primavera y me cambie por dentro.

Podría ser ya ?

Jeanne

Una forma de terapia....Graham Greene

“Escribir es una forma de terapia. A veces me pregunto cómo se las arreglan los que no escriben, los que no componen música o pintan, para escapar de la locura, de la melancolía, del terror pánico inherente a la condición humana”

Graham Greene

Noche, frío, viento y .....cumbres borrascosas

Llego de la calle y el frío me atenaza como si hubiera paseado por un congelador lleno de edificios.

El viento se me ha colado sin invitación a través de mi abrigo negro, ha circulado a su antojo por cada centímetro de mi piel como si fuera un amante invasivo. Me ha dejado helada y sin palabras en los labios para decirle, no, ahora no.

Los guantes que me regaló el hombre de Praga han sido mis aliados en la batalla contra los elementos, gracias a ellos ahora puedo deslizar los dedos por este teclado que es como una extensión de mi estructura neuronal.

Creo que sólo soy capaz de pensar mientras escribo. Es una cualidad o un defecto, no lo se y me da igual. Escribo con la espalda apoyada en una hoguera metálica y el fuego conductor se apodera de mis vísceras hasta hacerme suspirar.

Es un placer tener un lugar caliente al que llegar dejando al frío y al viento allá afuera.

Cuando tengo frío en una noche de viento, siempre me acuerdo de Juliette Binoche y Ralph Fiennes en Cumbres Borrascosas

Jeanne (in winter)

Lunes...y empieza el espectáculo

Como cada semana a estás horas, la protagonista de nuestra historia se prepara para dar comienzo al espectáculo llamado lunes.

Esta vez, desconocemos por qué extraña razón, le da igual cinco que cien, así que las cosas serán mucho más fáciles.

Así, hagamos de este lunes una C-E-L-E-B-R-A-C-I-O-N y que no deje de sonar esta música en mi cabeza y en la tuya y en la tuya ( si, si, la tuya).

Cómo me gusta !!!

Las excusas de la escritura

Ahora ya no valen las excusas. No se acepta el dar mil vueltas, mil rodeos, antes de sentarse delante de una pantalla en blanco y lanzarse a perseguir la última palabra que dejaste huérfana ayer.

Escribir es un oficio, no es un ejercicio de placer continuo que te llena de alegrías a cada minuto. Es maravilloso a veces y terrible instantes después. Es un me-muero-por-seguir y un soy-incapaz-de-continuar.

El es oxígeno del aire que alimenta la llama y el monóxido de carbono que se te lleva al más allá como si entraras en un sueño.

Escribo para encontrarme entre la maraña de los "yo" que he ido creando.

Una jaula para una nube

No me gustan los pájaros, por lo que hasta hoy, tener una jaula en la terraza Barragán era un total sinsentido.

De repente he mirado al cielo a través de los reflejos rosas de la pared y ....boomm, estaba claro que sería el alojamiento perfecto para algo intangible pero con formas más definidas que el propio aire.

Dicho y hecho, he buscado una nube de tamaño justo, la he tomado prestada del cielo y ahora es nuestra. Si no está agusto puede irse cuando quiera.... entre los barrotes.

Optimismo y otras pomadas para la piel

Me gusta el optimismo porque es como una lluvia inesperada.

Te sorprende en la calle, en el ascensor o en una fila interminable, zas, te roza como una pluma en un día de viento y sin saber porqué empiezas a sentir algo extraño.

Pienso en optimismo después de leer a Cioran, si, vale, no hay forma de explicarlo, es así, no le des vueltas.

Hoy es miércoles, un voto positivo hacia el jueves que se muere por salir a escena. La escena de la vida o la vida en el escenario.

Me quedo con la vida en el escenario, allí soy más Jeanne y menos violinista.

La clave la tiene Cioran

Emil Cioran (1911-1995)

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Escriba libros sólo si lo que va a decir en ellos

usted nunca se lo confiaría a nadie.

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El Domingo se mete en el agua

Imagino este Domingo como si fuera una mujer que camina por un pequeño embarcadero. Está de espaldas y mira hacia el suelo.

Tiene que irse porque su enemigo se llama lunes y se acerca con su eterna sonrisa falsa. Va dando empujones para abrirse camino entre una multitud que no lo quiere ni en pintura. Pero lunes es un hombre fuerte y le da igual lo que digan, el camina sereno y seguro. Da grandes zancadas y se anuncia con bombo y platillo.

Domingo no quiere ni verlo, así que justo antes de que anochezca se despide de todos, se quita los zapatos y camina hacia el agua. Nota la humedad en las tablas de madera, se da pinchacitos en las plantas de los pies. No duele el dolor, duele la monotonía.

Cuando llega al borde se tapa la nariz y de un salto se mete al agua.

Vacía sus pulmones para no flotar y se dispone a esperar a que llegue viernes a buscarla.

Una versión libre del Príncipe de las mareas.

Lunes y martes, luego miércoles, al fin jueves (el día más teatral de la semana) y por fin viernessssssssssssssss againnnnnnnnnnn.

Viernes es un hombre seguro de si mismo que siempre sonríe. Está enamorado de Domingo y nunca se lo ha dicho porque sábado está siempre por enmedio.

Nadie lo sabe, es un secreto. Pero viernes, sábado y Domingo se bañan juntos en el mismo lago de aguas que respiran sosiego. Son un equipo, VSD. Siempre van juntos y muchas veces de la mano. Viernes y Domingo en los extremos.

( Nota: Prometo un día no quejarme tanto y hacer un post positivo en Domingo)

Domenica spirituale

El fin de semana avanza con la velocidad de un ciervo que se siente perseguido por cazadores furtivos. Corre y corre como un loco.

La banda sonora de Bagdag Cafe suena en un rincón de la casa y lo envuelve todo con su halo de sueños a puntos de cumplirse o de desaparecer para siempre.

Mi Casio Vintage marca la hora de salir volando para llegar a la hora establecida al lugar establecido. Vuelo y vuelo como una loca.

El cielo no acompaña, está ahí pero el sol se ha despertado perezoso y ha decidido no acompañarme por el momento. ¿Cómo va a secarse la ropa de la terraza Barragán?

Domenica

Spirituale

Alguien sabe cómo conseguir eternizar un domingo ?

Viernes, libertad, tiempo y hambre

Es viernes. Por fin. Día extraño sin movimientos espaciales en el cuaderno de baile.

Tiempo para todo lo aparcado. Ahora toca elegir por donde empezar.

Se complica porque con dos manos y una mente amante de la dispersión, el resultado final puede tener tendencia a cero.

Quiero leer,
Quiero escribir,
Quiero poner orden en el caos
Quiero madrugar y mover los pies con el cielo azul por sombrero.
Quiero comer y dormir y hablar poco (vale, ésto último... imposible)

Felicidades Rorschach

Seguramente en otra vida que ya he olvidado, alguien me hizo la vida imposible analizando mi personalidad con el test de manchas de Rorschach.

O fue algo así o fue algo parecido y peor. Sin duda. No tiene otra explicación mi total obsesión por este método proyectivo, que hoy en día es tan lejano a mi como pudo serlo Sidney en mi vida anterior.

Todos mis amigos lo han sufrido en carnes propias, y no una sino varias veces, hasta que he ido perfeccionando el análisis. Y aunque el resultado ha sido desastroso, yo sigo ahí, probando, preguntando, mostrando, apuntando.

Cuando el hombre de Praga nos llevó a su ciudad, además de una cámara de fotos me llevé mis láminas piratas. Practiqué con su hermano Pavel al día siguiente de conocerlo. Por su aspecto imaginé mil y un trastornos de personalidad, que poco a poco fueron desmontándose como un castillo hecho con palillos. Pavel era sólo un escritor.

Creo que al final va a resultar que las más loca de todos voy a ser yo...

¿Y bien?

Hermann Rorschach nació tal día como hoy, 8 de Noviembre de 1884 (Zurich)

Todo rosa en un momento

Y de repente sin darte cuenta el color gris empieza a tomar luz, a mezclarse con el rojo de la sangre que circula por tus venas y ....zas, sin saber como ni de que manera, todo se vuelve rosa.

La semana empezó sonriente pero con vocación neutral, una semana en versión suiza cuyo festivo inicial prometía un corto recorrido. Días llenos de tardes oscuras y de mañanas super luminosas que me han llenado de energía.

Y el jueves, el eterno telonero del viernes que hace de gran estrella, me trae una tarde deliciosa y completa.

Gracias a las hadas que me ofrecen pedazos de realidad de la buena, de la que da sentido a todo, de la que me enseña, de la que me sorprende, de la que me da alas para volar a centímetros del suelo.