Oscuro, triste, gris....empieza a no gustarme

No se si es el paso del tiempo, no se si es que tengo las neuronas cruzadas, pero lo que de verdad se es que cada vez se me hace más duro el invierno.

No me acostumbro a la oscuridad que me recibe al salir del encierro diario, no puedo, lo intento pero no soy capaz. Me parece todo triste y apagado, sólo las farolas me sonríen e intentan alterar mi semblante.

El frío no es una de las causas; lo tolero mejor que el calor, pero sin lugar a dudas hace la vida más difícil.

Nunca jamás pensé que podría llegar a decir ésto pero...quiero que venga la primavera y me cambie por dentro.

Podría ser ya ?

Jeanne

Una forma de terapia....Graham Greene

“Escribir es una forma de terapia. A veces me pregunto cómo se las arreglan los que no escriben, los que no componen música o pintan, para escapar de la locura, de la melancolía, del terror pánico inherente a la condición humana”

Graham Greene

Noche, frío, viento y .....cumbres borrascosas

Llego de la calle y el frío me atenaza como si hubiera paseado por un congelador lleno de edificios.

El viento se me ha colado sin invitación a través de mi abrigo negro, ha circulado a su antojo por cada centímetro de mi piel como si fuera un amante invasivo. Me ha dejado helada y sin palabras en los labios para decirle, no, ahora no.

Los guantes que me regaló el hombre de Praga han sido mis aliados en la batalla contra los elementos, gracias a ellos ahora puedo deslizar los dedos por este teclado que es como una extensión de mi estructura neuronal.

Creo que sólo soy capaz de pensar mientras escribo. Es una cualidad o un defecto, no lo se y me da igual. Escribo con la espalda apoyada en una hoguera metálica y el fuego conductor se apodera de mis vísceras hasta hacerme suspirar.

Es un placer tener un lugar caliente al que llegar dejando al frío y al viento allá afuera.

Cuando tengo frío en una noche de viento, siempre me acuerdo de Juliette Binoche y Ralph Fiennes en Cumbres Borrascosas

Jeanne (in winter)

Lunes...y empieza el espectáculo

Como cada semana a estás horas, la protagonista de nuestra historia se prepara para dar comienzo al espectáculo llamado lunes.

Esta vez, desconocemos por qué extraña razón, le da igual cinco que cien, así que las cosas serán mucho más fáciles.

Así, hagamos de este lunes una C-E-L-E-B-R-A-C-I-O-N y que no deje de sonar esta música en mi cabeza y en la tuya y en la tuya ( si, si, la tuya).

Cómo me gusta !!!

Las excusas de la escritura

Ahora ya no valen las excusas. No se acepta el dar mil vueltas, mil rodeos, antes de sentarse delante de una pantalla en blanco y lanzarse a perseguir la última palabra que dejaste huérfana ayer.

Escribir es un oficio, no es un ejercicio de placer continuo que te llena de alegrías a cada minuto. Es maravilloso a veces y terrible instantes después. Es un me-muero-por-seguir y un soy-incapaz-de-continuar.

El es oxígeno del aire que alimenta la llama y el monóxido de carbono que se te lleva al más allá como si entraras en un sueño.

Escribo para encontrarme entre la maraña de los "yo" que he ido creando.

Una jaula para una nube

No me gustan los pájaros, por lo que hasta hoy, tener una jaula en la terraza Barragán era un total sinsentido.

De repente he mirado al cielo a través de los reflejos rosas de la pared y ....boomm, estaba claro que sería el alojamiento perfecto para algo intangible pero con formas más definidas que el propio aire.

Dicho y hecho, he buscado una nube de tamaño justo, la he tomado prestada del cielo y ahora es nuestra. Si no está agusto puede irse cuando quiera.... entre los barrotes.

Optimismo y otras pomadas para la piel

Me gusta el optimismo porque es como una lluvia inesperada.

Te sorprende en la calle, en el ascensor o en una fila interminable, zas, te roza como una pluma en un día de viento y sin saber porqué empiezas a sentir algo extraño.

Pienso en optimismo después de leer a Cioran, si, vale, no hay forma de explicarlo, es así, no le des vueltas.

Hoy es miércoles, un voto positivo hacia el jueves que se muere por salir a escena. La escena de la vida o la vida en el escenario.

Me quedo con la vida en el escenario, allí soy más Jeanne y menos violinista.