Renazco cada mañana... y mañana es lunes

Me quedan menos de 11 horas para dejar mi estado fetal, para desarrollarme, crecer, hacerme grande y que mañana por la mañana mi aspecto sea el de un adulto.

Me tiene que crecer el pelo pero las uñas se pueden quedar cortas. Necesito brazos y piernas largas para que la ropa no me arrastre por el suelo o tenga que subirme las mangas con 50 vueltas.

Y es que tras una semana extraña con un gran adiós y muchos encuentros con el pasado, mi cuerpo ha involucionado hasta el estado fetal, una forma de coger impulso para volver al nivel humano de normalidad.

Tal vez esto me ocurre cada noche, al cerrar los ojos sobre la almohada retrocedo hasta nadar en el líquido amniótico, allí descanso, duermo, y al amanecer evoluciono a la velocidad de la luz hasta tener mi forma justo cuando suena el despertador.

Cada mañana al despertar no soy la misma.

Cada mañana soy una nueva Jeanne.

Wilbur se quiere suicidar...

Siempre me ha pasado lo mismo, las películas que más me han impactado han aparecido como de la nada, sin avisar, caminando despacito y a horas intempestivas.

"Wilbur se quiere suicidar " (Wilbur begår selvmord) es sin duda una de ellas.

Decir que es una verdadera delicia es quedarse a medio camino de la ascensión, porque todo en ella es delicado, es tan tierna como el pan de leche recién horneado.

Wilbur es un personaje que adoro, es un loco maravilloso que camina perdido en su eterna decisión de poner fin a su vida. Es pesimista y no puede evitarlo.

Su hermano Harbour es todo lo contrario, es otro ser adorable con distinta piel que adora a Wilbur.

La tercera punta de triángulo la compone Alice, la ternura encerrada en una mujer que podría pasar por invisible.

Si a estos tres personajes que parecen vivir cada uno en un mundo diferente, los colocamos en el escenario de una antigua y desordenada librería en Glasgow, tenemos como resultado una maravillosa película.

Sin ningún género de dudas, hay-que-verla.

Buen viaje...ahora te toca descansar

Vivir es un gran regalo, estar vivo y ser consciente de ello es un don que millones de seres humanos recibimos al nacer.

Pero el paso del tiempo nos destroza, nos araña los huesos y el resto de vísceras que conforman el milagro que llamamos cuerpo. A veces la degeneración cerebral es más rápida y nos quita de en medio dejando nuestro envoltorio físico abandonado en el vacío de la inconsciencia.

Para mi eso no es vida. Es un cuerpo prisionero.

Hoy 24 de Noviembre de 2009 un ser de cuerpo prisionero ha recuperado la libertad, ha volado dejando un saco de huesos agotados sobre la cama.

Ya lleva una hora de libertad y por primera vez en muchos años la imagino sonriendo.

Buen viaje.

Perfecto y en blanco

Hay ocasiones es las que el color no importa, no es necesario, hasta yo en un momento como éste me quedo con el blanco. Si, he dicho blanco. Blanco.

Es como si la gama entera de colores Rembrandt se hubieran mezclado dentro de mi y el resultado fuera mi conversión en luz, el paso del negro al blanco.

Tomo aire, lo guardo, cuento hasta cuatro, 1...2...3 y 4, y lo voy sacando poco a poco.

Al salir ya no es aire. Es luz.

Así lo siento y me encanta.

J:-)

Un mundo feliz....Aniversario....Aldous Huxley

Si tengo que hablar sobre un libro que me abrió las puertas a nueva visión del mundo, ese fue sin duda " Un mundo feliz" de Aldous Huxley.

Su lectura tuvo lugar en el año en el que empecé a pensar de la mano de un tutor joven, alto y calvo. El me retiró la venda y me enseño utilizar el cerebro de otra forma, una manera abierta que permitía ampliar mi campo de observación y darme cuenta que las cosas no son blancas o negras, que todo depende de mil peros...

El 22 de Noviembre de 1963, Aldous Huxley se retiró a otras estancias menos terrenales, más etéreas, pero su despedida quedó ciertamente eclipsada por la partida de un presidente.

Hoy, unos cuantos años después, quiero que A.Huxley sea recordado en primer lugar.

Como él mismo dijo:

Un momento tan importante como la muerte nunca debe ser afrontado bajo el estupor proporcionado por los sedantes, sino bajo la claridad de los psicodélicos.

Pies de caucho

21 Noviembre 2009

La meilleure décision

:-)

Los rostros, la memoria y el paso del tiempo

Siempre me han llamado la atención los mecanismos de la memoria en relación al recuerdo de los rostros que se van cruzando en nuestro camino.

Me cuesta entender por qué he olvidado las caras de compañeros muy recientes y sin embargo mis amigos de la infancia tienen sus rostros grabados en algún lugar de mi lóbulo occipital.

Estoy encantada con esta forma de recordar, no es selectiva ni condicionada, es una forma primitiva de recuerdos que se posaron sobre un cerebro virgen y que con el paso de unos pocos años se ha ido saturando y ha dicho no.

Poesía y baloncesto

Si en lugar de ser lo que soy, fuera también una jugadora de baloncesto, sin duda alguna tendría una papelera como ésta.

Aunque si hoy no fuera hoy y siguiéramos viviendo en lo que hacíamos hace unos años, tampoco escribiría siempre con 10 dedos, lo haría con 2 y los otros 3 dando apoyo.

Las palabras que no me gustaran se irían a mi papelera en forma de bola y así entrenaría mi puntería.

Pero nunca pensé que la poesía y el baloncesto hicieran buena pareja, nunca hasta hoy, porque he descubierto que hay poetas caminantes que también corren por una cancha y encestan.

Si escribes más, lees menos

Aún a riesgo de que muchos no estén de acuerdo, yo debo reconocer que hay actividades humanas que no puedo realizar a la vez, y no me refiero en el sentido literal "al mismo tiempo" sino en paralelo.

Estoy llegando a la conclusión de que si leo mucho necesito leer más, es como la marabunta avanzando por el campo y comiéndose todo lo que encuentra. Cuando un libro me llegaba dentro ( y hablo en pasado porque hace días que esto no me pasa) necesito comer y cenar sus palabras siempre con la precaución de disminuir la ingesta a medida que se acerca el final.
Una forma como otra cualquiera de retrasar la llegada a meta.

Pero si en lugar de leer las palabras de otros hablamos de crear tus propias palabras, con bolígrafos, pinceles o con las manos al viento, entonces se invierten los papeles. Es como si la creación consumiera los deseos lectores, como si los dejara en un segundo plano. Existen pero están dormidos.

Si tengo que escribir dejo de leer, y cuando dejo de leer me llueven libros libres.

Felicidades Saramago y perdón por no haberte leído

Hoy 16 de noviembre el escritor José Saramago está de cumpleaños.

Y si bien me he acordado de enviarle mi particular felicidades a través de mi medio de expresión en la red, lo que no he llegado a hacer es leer alguno de sus libros.

Lo confieso aquí y ahora. No he leído nada de Saramago, ni siquiera El ensayo sobre la ceguera.

Supongo que tarde o temprano voy a tener que poner fin a esta situación y enfrentarme cara a cara con su obra. El problema sería: ¿Por dónde empiezo?

Se aceptan recomendaciones.

Aurélien en su monasterio.Clausura.Visitas cero.

Aurélien era el hermano de mi antigua peluquera. Era un chico de aspecto anodino de los que siempre caminan mirando al suelo como si tuviera miedo de descubrir cosas que no quería ver. Debo reconocer que pasaron meses antes de que me diera cuenta de que no era una sombra.

Había terminado la carrera y sin ningún trabajo a la vista se había encerrado mucho más en si mismo. Para escapar de la casa familiar solía ir a la peluquería de su hermana donde había habilitado un cuarto trastero en el que pasaba las horas muertas.

Por razones que no vienen al caso fue en ese, su reducto de paz, donde nos conocimos. Teníamos la misma edad, una vida totalmente diferente y lo más curioso era que veíamos el mundo como si tuviéramos siempre la espalda pegada uno al otro; 180 º de diferencia.

Después de lo que fue una muy corta pero intensa amistad en la que nunca nos rozamos ni las manos, Aurèlien me dejó un mensaje de 30 minutos en el contestador para decirme que si iba, que lo dejaba todo, que había encontrado el camino.

Ingresó en un convento de clausura y allí sigue. Se que es feliz pero no ha querido recibirme; a través de una verja con cortina me dijo que no estaba preparado para enfrentarse al mundo exterior. Así que después de recorrer nubes y carreteras arriba y abajo tuve sin decirle adiós sin poder ni siquiera verle.

De todas formas me gustó intentarlo. Claro que si.

Resumen semanal by Jeanne

Resultado de la semana: Bueno

Ganas de llegar al fin de semana: Normales

Viajes realizados: 1

Aeropuertos visitados: 2

Coches conducidos: 3

Monasterios de clausura visitados: 1

Comidas excesivas: Todas (algunas a deshoras)

Malos ratos: 0

Cigarros fumados: 0

Kilos ganados: 1

Planes para el fin de semana: Buenos

Ganas de que sea lunes: n-i-n-g-u-n-a

Mi sombra va por libre

Yo pensaba que mi sombra me seguía porque me dijeron que es lo que hacen todas las sombras. Me equivoqué.

Mi sombra es libre y tiene vocación de artista. Se entrega más que yo, trabaja más que yo, si piden cuatro da ocho. Es de lo que no hay.

Nunca pensé que podría sentirme orgullosa de mi propia sombra.

Berlin...muro....caida...9 noviembre...un nuevo Berlin en miniatura

En el día que todos hablan de muros que ya no están, de aniversarios de Berlines no separados...

Hace unos pocos años cuando el conocimiento de esta lengua germánica formaba parte de mis objetivos, tomé un avión, una maleta descomunal para una no amante de la moda y desembarqué en el Berlín de hoy.

Es allí donde conocí a Herr Henning, que a pesar de ser el propietario del bloque de apartamentos en el que me había alojado, vestía como si la pobreza se hubiera adueñado de cada centímetro de su piel, a pesar de que su alimentación a base de salchichas, patatas y pan negro le había generado un volumen considerable.

Desde mi habitación que daba a su jardín instalado en la planta baja, solía verlo discutir acaloradamente cada mañana con el que sin duda era su hermano gemelo, un señor Henning 2 que parecía el polo opuesto del que yo había conocido.

Los dos hermanos ocupaban sendos apartamentos que sólo compartían el jardín y era el estado de las flores y los hierbajos el que originaba todas las disputas. Así que durante mis dos primeras semanas en la capital de la vanguardia artística los gemelos de la discordia desafiaron toda la paciencia que me quedaba libre después de las clases de alemán.

Un domingo en el que los propietarios habían anunciado su ausencia de la casa, salté por mi ventana del primer piso. Con la ayuda de una cinta métrica dividí el jardín justo por la mitad, coloqué una cuerda de lado a lado y una gran sábana sobre la que había pintado por ambos lados una sola frase:

Die Henning Mauer

(El muro de los Henning)

Dos meses más tarde, cuando Berlin ya era sólo un recuerdo recibí un paquete en casa. Al abrirlo encontré mi antigua sábana con vocación de pared y una fotografía del jardín de los hermanos Henning (una pared de piedra rústica y un gran "Danke"(gracias) escrito sobre ella.

Tilda Swinton...cuando fue Orlando (Virginia Wolf)

Tilda Swinton es una actriz carismática, tiene algo que no sabría explicar, una magia distinta, un aire de otro tiempo y además hoy, 5 de Noviembre, ha sido su cumpleaños.

Pensar en ella es verla dentro de una magnífica película que me impresionó profundamente. Orlando. Basada en la novela del mismo título escrita por Virginia Wolf.

Me parece genial la idea de contar la vida de una persona a lo largo de sus distintas vidas. Un protagonista que va viviendo, muriendo y volviendo a nacer en otro lugar, en otro tiempo y con otro sexo.

Ninguna otra actriz lo podría haber hecho mejor. En realidad, ella es lo que sería Orlando si hubiera vivido hasta hoy.

Barrio sesamo...GONZO el mejor

Hoy, en el día del 40 Aniversario de Barrio Sesamo, me pongo en la piel de un teleñeco, pero no uno cualquiera, sino uno verdaderamente especial, Gonzo.

Y no puedo evitarlo porque este chico me cae genial. Empezaría hablando de su aspecto menos evidente, su nariz, su discreta y diminuta nariz que parece todo menos lo que es. Parece un pico, pero también, Oh my God, si, también parece algo menos apto para horarios infantiles, pero ésto es de lo menos.

Gonzo es tan dulce que lo más fácil es encapricharse rapidamente con él. Su voz chillona y extraña, su forma de cantar, su mirada dificilmente explicable, sus manitas y sobre todo su pelo azul (está claro que Matisse no llegó a conocerle).

Hace algún tiempo mi dulce Gonzo me dedicó esta fotografía. Con su camisa blanca y el chaleco de rombos estaba adorable, y con su gesto me decía:

Jeanne, si un día estás triste, please, piensa en mí.

Tuyo para siempre.

Gonzo.

Matisse....Armonía en ROJO

“El color debe ser pensado, soñado, imaginado.”

H. Matisse

Me llamo Armonía en rojo y nací en 1908. Soy un óleo sobre lienzo. Mis medidas son 180 x 220 cm y descanso sobre una pared del Museo del Hermitage. San Petersburgo. Rusia.

Tal día como hoy, un 3 de Noviembre de 1954, mi creador, Henry Matisse, el pintor del color que me había dado la vida, abandono su cuerpo mortal y paso a pintar desde más allá de las nubes.

Es curioso pensar que no de ser por él, nunca hubiera sido de color rojo, me encargaron para que fuera azul.

Armonía en azul. No. Matisse me pensó, me soñó y me imagino en ROJO.

Hoy no me puedo quejar...han venido a verme

Normalmente me aburro en el cementerio y es que al morir no me pusieron en un nicho nuevo, aprovecharon el de otro que había dejado de pagar y ahí me plantaron.

Estoy en la zona más noble, eso es verdad, pero todos mis compañeros tienen más de 90 años y nunca les apetece salir, ni siquiera los domingos.

Así que antes de morirme otra vez de aburrimiento, cada mañana salgo de mi agujero y me doy una vuelta. Llevo ropa andrajosa pero mi esqueleto sigue siendo elegante y suelo despertar suspiros a mi paso. Eso me estimula y hace que camine todavía más erguido. Soy guapo hasta estando en los huesos. Si señor.

Hoy había follón fuera y no he querido salir. Me he quedado tumbado toda la mañana. Cuando la tarde ha caído he salido a fumar (si fumo dentro un día de estos voy a quemar lo poco que me queda de la caja de madera).

El gris y verde palo que domina mi paisaje se ha convertido hoy en un mar blanco y rojo. Flores, millones de flores lo inundaban todo.

Tengo hambre. Hoy voy a cenar rosas.