Un adiós y un hola

ADIOS

2009

Gracias por todo lo vivido

Gracias por lo bueno que me has dado

y por lo malo que ni siquiera recuerdo

HOLA

2010

Antes de empezar ya se que seremos buenos amigos

2+0+1+0=3

Te espero para vivirte.

Cabo de Hornos..¿un sueño o realidad?

Anoche me fui a dormir, me puse un pijama rojo al estilo leñador nórdico y no me preguntéis como, pero esta mañana me he despertado en un barco.

Estoy en un velero de 14 metros de eslora, hace un frío del demonio, un viento sacado de las mismas puertas del infierno sur y me dirijo al Cabo de Hornos.

Si tuviera tiempo o un espejo para mirarme vería que no queda nada de la que era ayer al acostarme, voy abrigada y protegida del agua, llevo un gorro, guantes y unas gafas fijadas con cinta elástica. Tengo miedo pero no suelto el timón.

Intento recordar la ingesta de setas o de otro tipo de alucinógenos mientras me concentro en mantenerme lo más cerca de la latitud 40ºS. Para ser un mal sueño esto parece muy real. Los primeros iceberg se cruzan en mi camino. Intento olvidar el cobre chileno y pensar en el Canal de Panamá.

Los peligros de la lectura son muchos y maravillosos.

Tened cuidado con lo que leéis antes de dormir.

El pavo que llegó tarde a la mesa

Erase una vez un pavo que se perdió por los caminos llenos de barro y bandoleros. Se despistó más de lo aceptable en un representante de su especie y llegó tarde a la Navidad.

Cuando llamó a la puerta nadie le escuchó, todos gritaban y reían alrededor de una gran mesa. Había música, un acordeón cojo bailaba junto al fuego mientras una piara de cerdos robaba las servilletas todavía sin usar.

¡Vaya desastre de Navidad! -gritó la abuela desde la cocina-

El pavo entró por la ventana, cruzó cabizbajo el salón y se metió el solito en la turbo sauna.

Noche...surtidores...Nietzsche

"Es de noche.
Ahora se eleva más alta la voz de los surtidores,

y mi alma es también un surtidor."

Nietzsche

Feliz N....con frío o con calor

Es verdad que mi naturaleza de habitante del hemisferio norte condiciona mi forma de ver la Navidad. Es Diciembre y hace frío y quiero nieve y el calor de un fuego.

El paso de los años hace que nuestra Navidad vaya tomando distintas formas, temperaturas y colores. Lo que más me duele es que cada vez somos menos, cada año alguien se va quedando en el camino. El tiempo se lleva por delante la piel fina y la mirada clara, se lleva todo menos los recuerdos; se quedan para darnos un soplo de aire cálido en medio de cualquier tormenta.

Y es que hasta yo, la eterna defensora de la Navidad, he sucumbido ante la opinión general de la gente, me he convertido en un ser menos chispeante ante estas fechas. Ya soy como todos. Ya no siento la Navidad como lo hacía antes.

Si a esto se le llama madurar, me temo que tendré que decir: me planto.

Voy a cerrar los ojos y a pensar de nuevo que:

- Los que se fueron están conmigo ( me miran desde allí arriba)

- Papá Noel se viste de verde y trae un su bolsa un regalo para mí que ni me imagino.

FELIZ NAVIDAD.

Para ti que me lees y me regalas tus palabras.

Para ti que me lees y que algún día me obsequiarás con un hola.

Para ti que no me lees y que estás cerca o muy lejos.

Monsieur L'hiver está aqui

Hace un rato, cuando ni siquiera el reloj del salón marcaba las ocho de la tarde, he oído gritar mi nombre. El sonido no venía de dentro sino que parecía provenir del exterior, de más allá de las ventanas donde el frío es mortal.

Me he asomado, he mirado fuera con las gafas de ver cosas especiales y lo he visto a él. Un hombre pálido y vestido de blanco. Llevaba gafas, el pelo corto y un gran cartel que por el idioma iba dirigido a mi.

Le he sonreído, pero en medio de la oscuridad me he imaginado invisible, negro sobre negro, así que he abierto la ventana mientras contenía la respiración para no congelarme.

Con un gesto me ha invitado a bajar al jardín, he bajado, hacía frío, sus manos estaban congeladas, hemos bailado al son de la melodía que nacía del viento gélido.

Se ha ido sin decir adiós y he recuperado el pulso. He estado a punto de sufrir una congelación severa pero....

...es el precio que pagamos por recibir una visita privada de Monsieur L'hiver.

Tiempo de hacer fuego y mirar dentro

En estos días en los que el frío se ha hecho nuestro compañero, en los que su amiga la nieve ha decidido pintar de blanco el escenario de nuestras vidas, en estos días más que en ningún otro deseo poder encender un fuego.

Ir a buscar leña abrigada hasta decir basta, leña pequeña para encender y troncos más gruesos para más tarde, periódicos viejos y una gran dosis de paciencia.

No es fácil encender el calor amarillo, tiene su técnica que tan apenas puedo practicar, pero una vez que la dominas es como hacer un souffle, es pura magia.

Nieve

frío

una cabaña de madera
muchos libros y buena compañía
calor dentro
y
una
gran
chimenea.

El halo de lo invisible se llama Kirlian

He robado una cámara Kirlian de un museo cercano y no he podido esperar hasta mañana para empezar a retratar el halo de lo invisible.

En estoy días en los que el frío me atraviesa hasta los huesos y el ácido ascórbico me mantiene libre de catarros, voy eligiendo a los modelos para mi nueva afición.

Hay tantas cosas que tengo delante y que de mirarlas cada día al final no las veo, se han hecho invisibles a mis ojos y a los ojos de todos los demás. Quiero recuperar las formas de los objetos que me rodean, quiero empezar a verlos de otra forma, de su otra forma, de su forma real.

He empezado por fotografiar mis dedos y ahora se como son de verdad.

Hoy

por fin

conozco mi campo de energía radiante.

La vie en rose y el daltonismo

"Basta con que le pongas una gotita de violeta,

para que tu vida sea color de rosa"

Cumple BLOG....2 años...con mi letra

Envejecer no está hecho para cobardes

El paso del tiempo es un oscuro caballero que camina mirando al frente, nunca se gira ni se detiene, es como un tren sin vía de retorno.

Aprender a vivir con el tiempo sonando como un metrónomo es todo un arte que necesita un aprendizaje, a veces dura una vida entera, otras veces un abrir y cerrar de ojos cuando la inmortalidad se muestra como imposible.

Piolín se ha hecho mayor y creo que no ya no sonríe, no entiendo porque parece tan triste y por qué ya no ve lindos gatitos. El tiempo le ha robado algo más que su plumaje amarillo. No me gusta que le hagan eso. No.

***

"Cuando me dicen que soy demasiado viejo para hacer una cosa, procuro hacerla enseguida. "

Pablo Picasso

Mi tío Ricardo y los caballos cebra de mi abuela

Nunca llegué a conocer a mi tío Roberto, se fue a vivir a Africa para olvidar un amor no correspondido y convirtió su vida en una aventura de película.

Desde que tuve uso de razón escuché mil historias en la voz de mi abuela, me enseñaba sus cartas escritas en un papel amarillo, las fotografías en las que aparecía junto con miembros de las tribus con las que convivía.

Recuerdo haber entrado a escondidas a su dormitorio para llevarme la caja de los tesoros, recuerdo haberme encerrado en el baño para leerlos ya que mi abuela me las enseñaba pero no me dejaba leerlas, decía que eran privadas aunque se que el motivo era muy distinto.

Yo era una niña con una imaginación desmedida, era capaz de crear un mundo para cada uno de los objetos que habitaban la casa. Un día empecé a escribir la historia del piano del salón, imaginé quien lo fabricó y como llegó a mi casa. Me gustó y seguí con el armario de columnas de mi habitación, más tarde conté la historia de la cama de mi abuela y aquel verano terminé contando la triste historia de la estatua que presidía el centro del jardín.

Por todo ésto, descubrir de repente la correspondencia prohibida del tío Ricardo era para mi como una catarata descomunal de posibilidades de dispersión y aventura. Mi abuela lo sabía y siempre intentó protegerme dándome la información con cuentagotas.

Unos días después de mi cumpleaños número 12 recibimos la noticia de su muerte. Mi abuela se encerró en el invernadero y durante días no habló con nadie.

Al domingo siguiente salió a dar una vuelta en calesa y en honor al difunto mandó convertir los caballos en cebras.

Pete Yorn & Scarlett Johansson...la découverte

Si, lo se, no estoy al día de las novedades musicales, si, descubro temas cuando todo el mundo ya se ha cansado de escucharlos una y mil veces pero....

....cuando encuentro entre las ondas algo que me gusta, me gusta de verdad, sin termino medio (no podría ser de otra forma).

Pete Yorn & Scarlett Johansson, su tema Relator, no tengo palabras que se acerquen a la tolerancia cero, todo lo que pueda decir se queda lejos de un posible valor nominal.

Me hace vibrar, me llena de fuerza, me altera la sangre y el resto de los fluidos que componen la estructura que llamo "mi cuerpo".

Y qué puedo decir de ellos ? de Scarlett no hace falta decir nada, es una joya. En cuanto a Pete Yorn: su voz, su mirada, su sonrisa...un descubrimiento.

Gracias, gracias por darme ese enorme placer, el placer de descubrir música con capacidad de hacerme mutar.

Qué Dios me libre de la cordura ;-)

Para los que sueñan con envolver el mundo

¿Y por qué no puedes envolver el mundo como si fuera un bocadillo?

Claro que puedes, lo has imaginado, lo has visto en sueños y lo has visto despierta mientras escuchabas esa música que nacía en el cielo.

(Dedicado a Jeanne-Claude, la esposa de Christo, que falleció hace unos días)

Renazco cada mañana... y mañana es lunes

Me quedan menos de 11 horas para dejar mi estado fetal, para desarrollarme, crecer, hacerme grande y que mañana por la mañana mi aspecto sea el de un adulto.

Me tiene que crecer el pelo pero las uñas se pueden quedar cortas. Necesito brazos y piernas largas para que la ropa no me arrastre por el suelo o tenga que subirme las mangas con 50 vueltas.

Y es que tras una semana extraña con un gran adiós y muchos encuentros con el pasado, mi cuerpo ha involucionado hasta el estado fetal, una forma de coger impulso para volver al nivel humano de normalidad.

Tal vez esto me ocurre cada noche, al cerrar los ojos sobre la almohada retrocedo hasta nadar en el líquido amniótico, allí descanso, duermo, y al amanecer evoluciono a la velocidad de la luz hasta tener mi forma justo cuando suena el despertador.

Cada mañana al despertar no soy la misma.

Cada mañana soy una nueva Jeanne.

Wilbur se quiere suicidar...

Siempre me ha pasado lo mismo, las películas que más me han impactado han aparecido como de la nada, sin avisar, caminando despacito y a horas intempestivas.

"Wilbur se quiere suicidar " (Wilbur begår selvmord) es sin duda una de ellas.

Decir que es una verdadera delicia es quedarse a medio camino de la ascensión, porque todo en ella es delicado, es tan tierna como el pan de leche recién horneado.

Wilbur es un personaje que adoro, es un loco maravilloso que camina perdido en su eterna decisión de poner fin a su vida. Es pesimista y no puede evitarlo.

Su hermano Harbour es todo lo contrario, es otro ser adorable con distinta piel que adora a Wilbur.

La tercera punta de triángulo la compone Alice, la ternura encerrada en una mujer que podría pasar por invisible.

Si a estos tres personajes que parecen vivir cada uno en un mundo diferente, los colocamos en el escenario de una antigua y desordenada librería en Glasgow, tenemos como resultado una maravillosa película.

Sin ningún género de dudas, hay-que-verla.

Buen viaje...ahora te toca descansar

Vivir es un gran regalo, estar vivo y ser consciente de ello es un don que millones de seres humanos recibimos al nacer.

Pero el paso del tiempo nos destroza, nos araña los huesos y el resto de vísceras que conforman el milagro que llamamos cuerpo. A veces la degeneración cerebral es más rápida y nos quita de en medio dejando nuestro envoltorio físico abandonado en el vacío de la inconsciencia.

Para mi eso no es vida. Es un cuerpo prisionero.

Hoy 24 de Noviembre de 2009 un ser de cuerpo prisionero ha recuperado la libertad, ha volado dejando un saco de huesos agotados sobre la cama.

Ya lleva una hora de libertad y por primera vez en muchos años la imagino sonriendo.

Buen viaje.

Perfecto y en blanco

Hay ocasiones es las que el color no importa, no es necesario, hasta yo en un momento como éste me quedo con el blanco. Si, he dicho blanco. Blanco.

Es como si la gama entera de colores Rembrandt se hubieran mezclado dentro de mi y el resultado fuera mi conversión en luz, el paso del negro al blanco.

Tomo aire, lo guardo, cuento hasta cuatro, 1...2...3 y 4, y lo voy sacando poco a poco.

Al salir ya no es aire. Es luz.

Así lo siento y me encanta.

J:-)

Un mundo feliz....Aniversario....Aldous Huxley

Si tengo que hablar sobre un libro que me abrió las puertas a nueva visión del mundo, ese fue sin duda " Un mundo feliz" de Aldous Huxley.

Su lectura tuvo lugar en el año en el que empecé a pensar de la mano de un tutor joven, alto y calvo. El me retiró la venda y me enseño utilizar el cerebro de otra forma, una manera abierta que permitía ampliar mi campo de observación y darme cuenta que las cosas no son blancas o negras, que todo depende de mil peros...

El 22 de Noviembre de 1963, Aldous Huxley se retiró a otras estancias menos terrenales, más etéreas, pero su despedida quedó ciertamente eclipsada por la partida de un presidente.

Hoy, unos cuantos años después, quiero que A.Huxley sea recordado en primer lugar.

Como él mismo dijo:

Un momento tan importante como la muerte nunca debe ser afrontado bajo el estupor proporcionado por los sedantes, sino bajo la claridad de los psicodélicos.

Pies de caucho

21 Noviembre 2009

La meilleure décision

:-)

Los rostros, la memoria y el paso del tiempo

Siempre me han llamado la atención los mecanismos de la memoria en relación al recuerdo de los rostros que se van cruzando en nuestro camino.

Me cuesta entender por qué he olvidado las caras de compañeros muy recientes y sin embargo mis amigos de la infancia tienen sus rostros grabados en algún lugar de mi lóbulo occipital.

Estoy encantada con esta forma de recordar, no es selectiva ni condicionada, es una forma primitiva de recuerdos que se posaron sobre un cerebro virgen y que con el paso de unos pocos años se ha ido saturando y ha dicho no.

Poesía y baloncesto

Si en lugar de ser lo que soy, fuera también una jugadora de baloncesto, sin duda alguna tendría una papelera como ésta.

Aunque si hoy no fuera hoy y siguiéramos viviendo en lo que hacíamos hace unos años, tampoco escribiría siempre con 10 dedos, lo haría con 2 y los otros 3 dando apoyo.

Las palabras que no me gustaran se irían a mi papelera en forma de bola y así entrenaría mi puntería.

Pero nunca pensé que la poesía y el baloncesto hicieran buena pareja, nunca hasta hoy, porque he descubierto que hay poetas caminantes que también corren por una cancha y encestan.

Si escribes más, lees menos

Aún a riesgo de que muchos no estén de acuerdo, yo debo reconocer que hay actividades humanas que no puedo realizar a la vez, y no me refiero en el sentido literal "al mismo tiempo" sino en paralelo.

Estoy llegando a la conclusión de que si leo mucho necesito leer más, es como la marabunta avanzando por el campo y comiéndose todo lo que encuentra. Cuando un libro me llegaba dentro ( y hablo en pasado porque hace días que esto no me pasa) necesito comer y cenar sus palabras siempre con la precaución de disminuir la ingesta a medida que se acerca el final.
Una forma como otra cualquiera de retrasar la llegada a meta.

Pero si en lugar de leer las palabras de otros hablamos de crear tus propias palabras, con bolígrafos, pinceles o con las manos al viento, entonces se invierten los papeles. Es como si la creación consumiera los deseos lectores, como si los dejara en un segundo plano. Existen pero están dormidos.

Si tengo que escribir dejo de leer, y cuando dejo de leer me llueven libros libres.

Felicidades Saramago y perdón por no haberte leído

Hoy 16 de noviembre el escritor José Saramago está de cumpleaños.

Y si bien me he acordado de enviarle mi particular felicidades a través de mi medio de expresión en la red, lo que no he llegado a hacer es leer alguno de sus libros.

Lo confieso aquí y ahora. No he leído nada de Saramago, ni siquiera El ensayo sobre la ceguera.

Supongo que tarde o temprano voy a tener que poner fin a esta situación y enfrentarme cara a cara con su obra. El problema sería: ¿Por dónde empiezo?

Se aceptan recomendaciones.

Aurélien en su monasterio.Clausura.Visitas cero.

Aurélien era el hermano de mi antigua peluquera. Era un chico de aspecto anodino de los que siempre caminan mirando al suelo como si tuviera miedo de descubrir cosas que no quería ver. Debo reconocer que pasaron meses antes de que me diera cuenta de que no era una sombra.

Había terminado la carrera y sin ningún trabajo a la vista se había encerrado mucho más en si mismo. Para escapar de la casa familiar solía ir a la peluquería de su hermana donde había habilitado un cuarto trastero en el que pasaba las horas muertas.

Por razones que no vienen al caso fue en ese, su reducto de paz, donde nos conocimos. Teníamos la misma edad, una vida totalmente diferente y lo más curioso era que veíamos el mundo como si tuviéramos siempre la espalda pegada uno al otro; 180 º de diferencia.

Después de lo que fue una muy corta pero intensa amistad en la que nunca nos rozamos ni las manos, Aurèlien me dejó un mensaje de 30 minutos en el contestador para decirme que si iba, que lo dejaba todo, que había encontrado el camino.

Ingresó en un convento de clausura y allí sigue. Se que es feliz pero no ha querido recibirme; a través de una verja con cortina me dijo que no estaba preparado para enfrentarse al mundo exterior. Así que después de recorrer nubes y carreteras arriba y abajo tuve sin decirle adiós sin poder ni siquiera verle.

De todas formas me gustó intentarlo. Claro que si.

Resumen semanal by Jeanne

Resultado de la semana: Bueno

Ganas de llegar al fin de semana: Normales

Viajes realizados: 1

Aeropuertos visitados: 2

Coches conducidos: 3

Monasterios de clausura visitados: 1

Comidas excesivas: Todas (algunas a deshoras)

Malos ratos: 0

Cigarros fumados: 0

Kilos ganados: 1

Planes para el fin de semana: Buenos

Ganas de que sea lunes: n-i-n-g-u-n-a

Mi sombra va por libre

Yo pensaba que mi sombra me seguía porque me dijeron que es lo que hacen todas las sombras. Me equivoqué.

Mi sombra es libre y tiene vocación de artista. Se entrega más que yo, trabaja más que yo, si piden cuatro da ocho. Es de lo que no hay.

Nunca pensé que podría sentirme orgullosa de mi propia sombra.

Berlin...muro....caida...9 noviembre...un nuevo Berlin en miniatura

En el día que todos hablan de muros que ya no están, de aniversarios de Berlines no separados...

Hace unos pocos años cuando el conocimiento de esta lengua germánica formaba parte de mis objetivos, tomé un avión, una maleta descomunal para una no amante de la moda y desembarqué en el Berlín de hoy.

Es allí donde conocí a Herr Henning, que a pesar de ser el propietario del bloque de apartamentos en el que me había alojado, vestía como si la pobreza se hubiera adueñado de cada centímetro de su piel, a pesar de que su alimentación a base de salchichas, patatas y pan negro le había generado un volumen considerable.

Desde mi habitación que daba a su jardín instalado en la planta baja, solía verlo discutir acaloradamente cada mañana con el que sin duda era su hermano gemelo, un señor Henning 2 que parecía el polo opuesto del que yo había conocido.

Los dos hermanos ocupaban sendos apartamentos que sólo compartían el jardín y era el estado de las flores y los hierbajos el que originaba todas las disputas. Así que durante mis dos primeras semanas en la capital de la vanguardia artística los gemelos de la discordia desafiaron toda la paciencia que me quedaba libre después de las clases de alemán.

Un domingo en el que los propietarios habían anunciado su ausencia de la casa, salté por mi ventana del primer piso. Con la ayuda de una cinta métrica dividí el jardín justo por la mitad, coloqué una cuerda de lado a lado y una gran sábana sobre la que había pintado por ambos lados una sola frase:

Die Henning Mauer

(El muro de los Henning)

Dos meses más tarde, cuando Berlin ya era sólo un recuerdo recibí un paquete en casa. Al abrirlo encontré mi antigua sábana con vocación de pared y una fotografía del jardín de los hermanos Henning (una pared de piedra rústica y un gran "Danke"(gracias) escrito sobre ella.

Tilda Swinton...cuando fue Orlando (Virginia Wolf)

Tilda Swinton es una actriz carismática, tiene algo que no sabría explicar, una magia distinta, un aire de otro tiempo y además hoy, 5 de Noviembre, ha sido su cumpleaños.

Pensar en ella es verla dentro de una magnífica película que me impresionó profundamente. Orlando. Basada en la novela del mismo título escrita por Virginia Wolf.

Me parece genial la idea de contar la vida de una persona a lo largo de sus distintas vidas. Un protagonista que va viviendo, muriendo y volviendo a nacer en otro lugar, en otro tiempo y con otro sexo.

Ninguna otra actriz lo podría haber hecho mejor. En realidad, ella es lo que sería Orlando si hubiera vivido hasta hoy.

Barrio sesamo...GONZO el mejor

Hoy, en el día del 40 Aniversario de Barrio Sesamo, me pongo en la piel de un teleñeco, pero no uno cualquiera, sino uno verdaderamente especial, Gonzo.

Y no puedo evitarlo porque este chico me cae genial. Empezaría hablando de su aspecto menos evidente, su nariz, su discreta y diminuta nariz que parece todo menos lo que es. Parece un pico, pero también, Oh my God, si, también parece algo menos apto para horarios infantiles, pero ésto es de lo menos.

Gonzo es tan dulce que lo más fácil es encapricharse rapidamente con él. Su voz chillona y extraña, su forma de cantar, su mirada dificilmente explicable, sus manitas y sobre todo su pelo azul (está claro que Matisse no llegó a conocerle).

Hace algún tiempo mi dulce Gonzo me dedicó esta fotografía. Con su camisa blanca y el chaleco de rombos estaba adorable, y con su gesto me decía:

Jeanne, si un día estás triste, please, piensa en mí.

Tuyo para siempre.

Gonzo.

Matisse....Armonía en ROJO

“El color debe ser pensado, soñado, imaginado.”

H. Matisse

Me llamo Armonía en rojo y nací en 1908. Soy un óleo sobre lienzo. Mis medidas son 180 x 220 cm y descanso sobre una pared del Museo del Hermitage. San Petersburgo. Rusia.

Tal día como hoy, un 3 de Noviembre de 1954, mi creador, Henry Matisse, el pintor del color que me había dado la vida, abandono su cuerpo mortal y paso a pintar desde más allá de las nubes.

Es curioso pensar que no de ser por él, nunca hubiera sido de color rojo, me encargaron para que fuera azul.

Armonía en azul. No. Matisse me pensó, me soñó y me imagino en ROJO.

Hoy no me puedo quejar...han venido a verme

Normalmente me aburro en el cementerio y es que al morir no me pusieron en un nicho nuevo, aprovecharon el de otro que había dejado de pagar y ahí me plantaron.

Estoy en la zona más noble, eso es verdad, pero todos mis compañeros tienen más de 90 años y nunca les apetece salir, ni siquiera los domingos.

Así que antes de morirme otra vez de aburrimiento, cada mañana salgo de mi agujero y me doy una vuelta. Llevo ropa andrajosa pero mi esqueleto sigue siendo elegante y suelo despertar suspiros a mi paso. Eso me estimula y hace que camine todavía más erguido. Soy guapo hasta estando en los huesos. Si señor.

Hoy había follón fuera y no he querido salir. Me he quedado tumbado toda la mañana. Cuando la tarde ha caído he salido a fumar (si fumo dentro un día de estos voy a quemar lo poco que me queda de la caja de madera).

El gris y verde palo que domina mi paisaje se ha convertido hoy en un mar blanco y rojo. Flores, millones de flores lo inundaban todo.

Tengo hambre. Hoy voy a cenar rosas.

Yo seré una BJD (Ball Jointed Doll)

Después de haber descubierto las BJD, he decidido que de mayor no quiero ser princesa, quiero ser una muñeca articulada por bolas.

Me gustará mi nuevo aspecto con un toque oriental, mi base de poliuretano y sobre todo seré totalmente adaptable. Mi dueño me podrá hacer a su medida, elegir mis ojos, mi pelo, mis pies...todo en mi será especial. Seré una muñeca única y seré tan real que hasta yo misma pensaré que tengo vida.

Cuerpo...otoño...crepúsculo...lluvia

Todo mi cuerpo en este otoño

se siente crepúsculo en la lluvia.

Tagami Kikusha.

Monja budista, cuyo nombre significa "choza de crisantemos".

Realizó un peregrinaje a través de todo Japón y en sus haiku refleja sus vivencias.

Me guardo la luz, mañana ya no estará conmigo

Y como cada año el hombre del saco va a llevarse mi luz en las tardes, me va a robar algo que era mío y que no lo volverá a ser.

Por eso, antes de que ese tramo del día desaparezca, voy a quedarme mirando la calle y mirando el reloj, voy a hacer una grabación mental de luz.

La luz de hoy, mañana se convertirá en oscuridad y cuando la rutina diaria me escupa a la calle sólo tendré un puñado de sol antes de que la noche sin formas me envuelva.

Diré adiós a la brillos naturales y hola al Oscurecimiento Global.

Si tengo que elegir unas vistas

Si tengo que elegir unas vistas para mi casa, me quedo con una ventana desde la que siempre vea el viento.

Me gusta el viento en todas sus formas. Cuando mueve las hojas de los árboles y se convierte en sonido y en movimiento. Me gusta sobre los prados de hierba fresca, sobre los campos de cereales, me gusta sobre la cara cuando me despeina y no hay forma de domar el pelo.

Y como el viento es caprichoso y nunca se presenta cuando lo esperas, he construido un molino de viento y lo he puesto en la dirección a la que mira mi ventana.

Ahora tengo una casa, un campo y un molino.

Ahora tengo el viento siempre que quiero.

Quién fuera Lolita para ....estar con Jeremy Irons

Jeremy Irons.

Hoy 19 de Octubre uno de mis actores icono está de cumpleaños.

Y aunque lo habitual es que tu seas el que reciba un regalo, he pensado que hoy el regalo me lo voy a hacer yo.

Me pido ser Lolita en la película. Y no es que quiera debutar en el cine ni hacerme famosa, sólo quiero pasar ese metraje contigo.

Me gustan tus trajes con pajarita y me gustas más aún cuando llevas esa camiseta blanca de tirantes. Cuando me miras con veneración y cuando lo haces mientras sonríes. Me gustas con sólo estar ahí.

Y por ti me he puesto de nuevo las trenzas que hace tiempo que no me ponía. Y también por ti me han colocado un aparato en los dientes que nunca antes llevé.

Lo malo de esta historia es que no puede tener un buen final. Estamos condenados empezar y terminar aquí. Con las letras de crédito sobre la pantalla negra empezaré a transformarme.

Una Lolita Cenicienta que pasará de la inocencia contigo al mundo real sin ti...

Felicidades Jeremy Irons.

TEATRO EN VENA DE OTOÑO

Teatro, teatro, la vida es puro teatro...

Siempre me ha gustado el teatro pero no desde la butaca sino desde el escenario. Ser otro, cambiar, transformarse, convertirse en lo que no eres, en lo que odias o en lo que anhelas.

Llegar a los ensayos, quitarte el traje de ti mismo, colgarlo en la percha junto a las escaleras y subirlas ya en pleno proceso de transformación.

Hablar con tu voz pero sacando el aire desde otros recintos, hablar dominando el espacio y el tiempo, hablar y a veces sólo interpretar con gestos.

"La experiencia viva de una obra de teatro, como la de una novela o una composición musical, es un río de sentimientos que fluye dentro de nosotros"

E. Bentley

Si soy animal soy Unicornio

Hoy escribo en azul porque es el color de mi unicornio.

Y es que hay músicas que se te meten dentro como un mal catarro y no te dejan nunca, siempre están en algún pliegue de la piel.

De haber nacido en forma más animal, sin duda habría nacido de una canción y sería el unicornio de Silvio Rodriguez.

Al principio me vería extraña por el color, porque el blanco favorece más a mi pelo largo pero poco a poco sería incapaz de imaginarme en otro color que no fuera el azul.

Nos acostumbramos a todo

Si de algo podemos estar seguros es de la capacidad de adaptación del ser humano. Y es que al fin y al cabo somos muy especiales, somos delicados, somos muy malos y a veces hasta geniales y maravillosos.

Pero sobre todo somos adaptables. A lo que nos gusta y a lo que no. A lo elegido y a lo impuesto. Somos un tesoro.

Y es que poco a poco me estoy acostumbrando al otoño. Poco a poco y con pasos de bebé. Los cambios de temperatura y de luz ya no me afectan. Estoy aprendiendo a respirar sólo por la nariz, ya que por la boca muere el pez si coge demasiado aire.

Y si yo, la persona menos adaptable del mundo, me he adaptado como un faquir a dormir sobre una cama de clavos, imaginad lo que hacen el resto.

Hacen maravillas. Hacéis maravillas.

Un deshollinador perpetuo o conseguir atrapar más CO2

El otoño podría haber llegado con lo que suele llegar, más frío, hojas tapizando las aceras, pero no, ha venido con un regalo bajo el brazo.

Y es que algunos no sabemos respirar, tomamos aire a raudales y nos hiperventilamos. Al hacerlo provocamos una perdida importante de CO2 en nuestro organismo y esto obliga a que un mecanismo de defensa se ponga en marcha...

Atención bajada del nivel de CO2. Ok, mensaje recibido, limitamos la entrada de aire. Sirena. Generando mucosidad en las vias aéreas.Ok, corregido nivel CO2.

Y mientras mis pulmones se recuperan yo no tengo aire. Y me agobio. Y no sirve de nada el yoga, ni el control de la respiración.Quiero aire y lo cojo por la boca.Y no, no es así el juego. La boca para comer y la nariz para respirar.Cojo más aire por la boca, pierdo más CO2 y vuelta a empezar.....

Y es entonces cuando el chico guapo de la película llega disfrazado de ventolín. Y dices si, es una urgencia, y te lo pones en la boca.Bueno, quizás no es urgente, puedo esperar. Y le dices no al chico guapo que se queda en tu mano esperando salir a escena y darte un gran beso de salbutamol.

Es entonces, es justo ahora, cuando repites una frase que debería ser tu biblia:

¡¡¡Respirar es lo único importante!!!

Pequeños placeres...conducir hacia la luna llena

Uno de mis pequeños y efímeros placeres tiene lugar cuando la casualidad hace que tenga que conducir por la noche. Que la carretera esté vacía y el cielo descubierto. Que mi destino coincida con la posición de la luna y que la luna sea llena.

Y es entonces, justo al ocultarse el sol a mi espalda cuando me doy de bruces con una luna inmensa que toca el horizonte. Es una bola roja que se aclara despacio y se viste de naranja intenso. Bola descomunal al medirla con el tamaño de objetos terrenales.

Conducir hacía ella rodeada de lineas blancas que delimitan mi paso. Imaginar que es una esfera en lugar de un circulo. Imaginarla habitada y con viento imposible.

Uno de mis pequeños placeres. Placer efímero y de corto recorrido. Lo que ayer fue real hoy lo es un trocito menos.

Sputnik...basura en órbita..se buscan chatarreros espaciales

Y todo comenzó con el lanzamiento al espacio del Sputnik tal día como hoy, 4 de Octubre pero de un no lejano 1957. Esta pequeña esfera de 58 cm de diámetro abrió las puertas de la conquista espacial al convertirse en el primer satélite lanzado "con éxito".

Por aquel entonces la órbita de nuestro planeta azul era una región virgen. Era como el oeste americano antes de la llegada de los colonos. No había botellas de coca cola ni ruedas de carretas. Estaba limpio de residuos no naturales.

Hoy en día la orbita geoestacionaria de la Tierra se ha convertido en un basurero en el que hay un poco de todo, desde un tornillo a depósitos de combustible de satélites de comunicaciones. La órbita baja terrestre (2.000 km de altura) también es un supermercado que haría las delicias de un chatarrero.

Por esta razón, si tu trabajo en la Tierra no te convence del todo, si estás en un ERE o en las filas del paro, si quieres labrarte un futuro profesional de altos vuelos, te espero en mi nueva empresa: Jeanne Chatarreros Espaciales

Tendrás un sueldo fijo, un camión con ruta orbitál fija y estarás libre de gravedad. Se acabarán las luchas con la báscula y aguantar a tu jefe.

Tu recompensa será infinitamente mayor que el dinero:

Cada día verás tu planeta un poco más azul.